Os Sinos do Meio-Dia – Leh
Rodrigues
Os sinos
dobram ao meio-dia,
O som vem
da catedral das luzes,
Que nunca brilham nessa escuridão injusta.
Pequenas e
tímidas flores vencem o asfalto,
Que de
assalto vence minha indiferença.
Vitrines refletem
os meus olhos,
E a luz
nos meus olhos reflete a verdade no meu corpo.
Minha
mente é fria, mas minha alma queima como fogo.
Vejo pelos
espelhos os meus passos cansados de tanto pensar,
De tanto
passar por lugares e olhos alheios aos meus,
Quero ter
poder sobre meus passos,
Ter força
para vencer a mim mesmo.
Os sinos
alertam-me para uma novo tempo,
Um momento
a qual não pertenço,
Onde os
sinais são apenas de lembranças de um tempo de a muito.
Assim como
aquelas pequenas flores vencem o piche quente,
Eu sigo
nesse calor do meio-dia.
Os sinos
da catedral são avisos de que o meu dia está a caminho da noite.
Sinto a
sombra das pessoas,
A me olhar
com a indiferença de um cão que olha para o nada.
Criaturas
saem da galeria a procura de comida,
Em busca
da vida,
Impõem sua
asquerosa existência aos transeuntes que torcem o nariz,
Como se o
mundo subterrâneo não fosse presente em suas vidas fúteis,
Em suas
mentes inúteis.
Água suja
desce o meio-fio levando a subsistência aos seres abjetos do esgoto.
Os sinos
tocam e me traz de volta o sentido.
Gosto da
minha imagem refletida nas vitrines das lojas.
A vaidade
me sorri acariciando meu ego machucado.
Vejo olhos
famintos de lobos velhos mirando presas incautas e desatentas.
Carne
fresca a ser consumida com os dentes da perversidade.
Crianças
caminham de mãos dadas com a arrogância,
Sendo
conduzidas ao reduto do tempo perdido.
Na praça o
dorso opaco estático da proeminência local,
Enfrenta
um obelisco,
Pouso de
aves vadias e perdidas no aflorado instinto de busca pela sobrevivência.
Almas que
migram da ilusão para o real,
Que
mutilam a moral em nome da subsistência.
Comem no
chão as migalhas da dignidade de alguém,
Que passou
despreocupadamente pela praça da agonia,
Tão fria e
voraz quanto um beco escuro e abandonado.
Passo pelo
mercado central,
Um cheiro
fétido domina o ar, odor de maresias, de algo podre no ar.
Em frente
a uma escola gritos infantis,
Se misturam
sutis ao barulho das buzinas.
Nesse
momento o tempo para na minha mente,
E me sinto
como um demente encarcerado,
Nas grades
de um outro coração que não é o meu.
Volto ao
passado,
Como se
volta a qualquer esquina sombria de uma avenida.
Tropeço no
alto relevo de um quadro mental,
Onde o
artista não vê beleza na sua obra,
Como se
minha mente fosse uma pintura surrealista,
Um risco
incompreensivelmente tolo de algo a ser escrito.
Os sinos
dobram ao meio-dia,
Vou passar
desse estado de êxtase sombrio,
E tentar
sonhar com algo bom,
Afinal os
sinos que ouço nunca tocam o céu.
O ressoar
metálico vindo daquele templo,
Anuncia
que a noite avança em pleno meio-dia.
