Os Sinos do Meio-Dia - Leh Rodrigues

Os Sinos do Meio-Dia – Leh Rodrigues

Os sinos dobram ao meio-dia,

O som vem da catedral das luzes,

Que nunca brilham nessa escuridão injusta.

Pequenas e tímidas flores vencem o asfalto,

Que de assalto vence minha indiferença.

Vitrines refletem os meus olhos,

E a luz nos meus olhos reflete a verdade no meu corpo.

Minha mente é fria, mas minha alma queima como fogo.

Vejo pelos espelhos os meus passos cansados de tanto pensar,

De tanto passar por lugares e olhos alheios aos meus,

Quero ter poder sobre meus passos,

Ter força para vencer a mim mesmo.

Os sinos alertam-me para uma novo tempo,

Um momento a qual não pertenço,

Onde os sinais são apenas de lembranças de um tempo de a muito.

Assim como aquelas pequenas flores vencem o piche quente,

Eu sigo nesse calor do meio-dia.

Os sinos da catedral são avisos de que o meu dia está a caminho da noite.

Sinto a sombra das pessoas,

A me olhar com a indiferença de um cão que olha para o nada.

Criaturas saem da galeria a procura de comida,

Em busca da vida,

Impõem sua asquerosa existência aos transeuntes que torcem o nariz,

Como se o mundo subterrâneo não fosse presente em suas vidas fúteis,

Em suas mentes inúteis.

Água suja desce o meio-fio levando a subsistência aos seres abjetos do esgoto.

Os sinos tocam e me traz de volta o sentido.

Gosto da minha imagem refletida nas vitrines das lojas.

A vaidade me sorri acariciando meu ego machucado.

Vejo olhos famintos de lobos velhos mirando presas incautas e desatentas.

Carne fresca a ser consumida com os dentes da perversidade.

Crianças caminham de mãos dadas com a arrogância,

Sendo conduzidas ao reduto do tempo perdido.

Na praça o dorso opaco estático da proeminência local,

Enfrenta um obelisco,

Pouso de aves vadias e perdidas no aflorado instinto de busca pela sobrevivência.

Almas que migram da ilusão para o real,

Que mutilam a moral em nome da subsistência.

Comem no chão as migalhas da dignidade de alguém,

Que passou despreocupadamente pela praça da agonia,

Tão fria e voraz quanto um beco escuro e abandonado.

Passo pelo mercado central,

Um cheiro fétido domina o ar, odor de maresias, de algo podre no ar.

Em frente a uma escola gritos infantis,

Se misturam sutis ao barulho das buzinas.

Nesse momento o tempo para na minha mente,

E me sinto como um demente encarcerado,

Nas grades de um outro coração que não é o meu.

Volto ao passado,

Como se volta a qualquer esquina sombria de uma avenida.

Tropeço no alto relevo de um quadro mental,

Onde o artista não vê beleza na sua obra,

Como se minha mente fosse uma pintura surrealista,

Um risco incompreensivelmente tolo de algo a ser escrito.

Os sinos dobram ao meio-dia,

Vou passar desse estado de êxtase sombrio,

E tentar sonhar com algo bom,

Afinal os sinos que ouço nunca tocam o céu.

O ressoar metálico vindo daquele templo,

Anuncia que a noite avança em pleno meio-dia.