Por tantas vezes
Eu tentei te falar
Só haverá amanhã
Quando de manhã o sol brilhar
Por isso não tenha pressa
Não faça promessas nem juras de amor
Apenas viva cada dia
Como se nesse dia não houvesse depois
Aprenda ao fim de seu dia
O que o sol tem a ensinar
Ele descansa nos montes
Além do horizonte dando vez ao luar
Tanta pressa que besteira
Faça as pazes com a segunda-feira
A vida corre e é ligeira
E vai passar de qualquer maneira
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Quando
o som
Ilumina
nossas vidas
O
sol entoa então
Sua
canção mais antiga
Quando
o sal
Tempera
nossa palavra
A
voz embarga
O
coração quando fala
Sendo
assim
A
sombra e o silêncio
Traz
alívio
Para
um peito ferido
Que mente
é essa que guia por caminhos obscuros,
Como um cicerone
de uma terra inóspita?
Que conduz
por depressões remotas,
Escondidas
em algum lugar desconhecido da razão?
Levando à
profundidade das cavernas,
Por túneis
e labirintos da natureza decaída,
Onde a luz
não alcança e,
Onde o
medo nunca se cansa de assombrar o coração néscio.
Das
profundezas sopram ventos tempestuosos.
O odor da
escuridão invade os sentidos como cheiro de morte.
Os becos
infinitos dessa mente demente
São como
os grilhões nos pés de um escravo que insiste na liberdade.
Há um
louco que delira na sua sanidade discreta,
Na tolice
de seu torpe frenesi.
A flor
dessa profundeza traz à superfície
A sensação
de um toque suave da libido.
Essa
sensação que cobre com volúpia,
Uma sombra
sensual de um dia escaldante.
Um
turbilhão de palavras e imagens desordenadas,
Passam
pela tela dessa mente como filme surrealista.
Nesse terreno
de morbidez,
Nascem as expressões
da alma que chamamos de poesia.
Palavras
puras que nascem como flores campestres no aterro humano.
Que mente
essa que não esboça um sonho bonito,
Que não
faz entrar no paraíso,
No paraíso
particular do insano,
Onde se possa
ver luzes e cores sem alucinações....
E eu aqui
Com meus pensamentos a fugir
Escorrem como as enxurradas
Nessa rua nua
A chuva se precipita
De um céu de emoções
As poucas árvores gesticulam
Como se entendessem as expressões
Do meu rosto um tanto indisposto
Há muro
Que tapa a minha visão
Que me impede em vão
De ver o outro lado, o lado bom
O lixo desce pelas águas pluviais
São meus ais indo embora
Tão depressa que apressa a vinda
Do arco-íris
A chuva vai caindo devagar
Sobre meu corpo
As lágrimas escorrem
Pelos meus olhos
Fazem-me enxergar o que não via
Os anjos cantam canções
Aos quatro ventos do mundo
Aos ouvidos surdos
Só perece vã poesia
Espalhando melancolia
Nessas ruas apáticas
Estão as marcas de cada passo
Iluminam os cantos escuros
De corações que perderam espaço
Seus pés alados velozes
Ferozes como gafanhotos famintos
Ultrapassam em força seus limites
Não se admite que alguém esteja dormindo
O fogo que sai de sua boca
Acalenta, dói, ilumina
Borbulha no seu coração
Um vulcão que as chamas disseminam
Nos becos de seu território
Faz-se notório cada passo
A face dura dos profetas
A fé mais dura que o aço
Não se importam com poeira
Da discórdia ou da falta de fé
Tiram das sandálias o pó de cada dia
No eco da profecia: ‘que lindos esses pés!’
Avançam sempre na frente
No espírito dos deuses
Na ordem de seus senhores
Estão dispostos a lutar
Cada passo à frente
É lugar-tenente dos primeiros
Lágrimas e sorrisos farão o futuro
O homem busca tudo o que é distante,
Fora de seu alcance está o sonho,
Estão a vida e a existência nela contida
Fora do seu alcance estão as estrelas na alameda
O universo, os buracos-negros e Andrômeda
O homem busca, mas não alcança,
Se consola, sentado numa balança
Como criança, chora, soluça
E mesmo assim sem esperança
O seu tempo ludibria a existência
Busca a juventude e o vigor
Mas, sem eficiência
Com desespero ou conformismo
Conhece da morte a iminência
O homem busca seu futuro
Alcança os períodos posteriores
Ao sentir o gosto da chegada
É vencido pelas auroras superiores
O homem morre, mata, nasce e vive
Busca a evolução na revolução
E cresce em seu íntimo
A expressão do vil e vão
Busca a Deus, e dentro de si
Se perde na busca
Assim, torna-se o seu não encontrado deus
Julga, legisla e executa
A si mesmo e aos seus
Ele busca o que virá
Mas, o que virá? Ele não sabe
Ele senta, cruza os braços
E observa no horizonte seus traços
Os traços de sua personalidade
Idade, vaidade e os ventos do engano
E da verdade
E na sua busca ele sente
Da vida a crueldade
Essas são
lembranças de uma história
Que começa
sem origem, sem raiz conhecida, sem graça.
Lembranças
de verdades cruéis e doces mentiras
Nascidas
na mente de uma adolescente iludida,
E que
agora povoam a mente e as lembranças de seu primeiro fruto.
Possivelmente
1968, esse é o primeiro resquício de suas lembranças.
Daí em
diante tantas coisas e pessoas passaram pela sua vida,
Tão pouco significativas,
mas emblemáticas,
Como uma
vizinha na janela seminua e sem seios,
O sangue,
a tão sonhada bola de capotão, e a festa no Açúcar União.
Aquele que
acreditava ser seu pai saía com uma bicicleta
Para
vender uma caixa de doces caseiros.
Então a
mudança para um subúrbio qualquer de sua terra natal,
A grande
metrópole que ainda não morava nas suas lembranças.
Aqueles
dias ficaram marcados para sempre.
A
periferia, a estação, a primeira escola, a professora, os colegas
E as
caminhadas pela linha férrea, a primeira pipa,
A primeira
experiência com a morte, a primeira surra.
Aqueles
primeiros contatos com a realidade o marcaram para sempre.
O beco, a
mata, a valeta aberta enfrentando a casa,
A estação
de trem e as luzes frias dos vaga-lumes sobrevoando sua infância
E iluminando
sua insignificância.
Nos
próximos anos viveria uma vida nômade,
Onde o
tempo correria como correnteza de rio
Trazendo e
levando embora coisas e pessoas que nunca queria ter perdido.
Um
cajueiro, um tapume sustentando um trilho da Fepasa,
Um bairro com
um nome que refletia o estado de espírito na manhã de um ébrio
Um
estelionato escolar, uma lagoa, estórias de uma serpente,
Uma caixa
de recortes antigos de celebridades do rádio e tv,
Um casebre
de barro, onde ele achava ser feliz.
A praça da
igreja, um filme religioso,
As mangueiras
e as noites de fogueira no cortiço e um acidente.
Deus
sempre foi na sua vida uma coisa tão vaga e distante que não acreditava em
nada,
Somente
nos próprios sentidos, instintos daquela adolescência disforme.
Não havia
noção no que, por que ou em quem acreditar.
O retorno
para onde nasceram suas lembranças.
Vida nova,
nova escola, novos amigos e coisas, combustíveis para novas sensações.
A
descoberta da poesia e dos primeiros acordes.
Paixões e ilusões, de sonhos e decepções.
As unhas
maternas deixaram cicatrizes na alma,
As surras
do lar doeram mais que brigas de rua,
Mais que
as reponsabilidades precoces.
A
descoberta de si. O fim da inocência.
O primeiro
cigarro, o primeiro copo, a primeira reação ao desmando,
A rebeldia
e as drogas, os amigos e os amores, as alucinantes viagens da mente,
A poesia e
um violão agora fariam parte do seu cotidiano fútil.
Ele nunca
mais seria o mesmo.
Ainda
assim caminhou com suas dúvidas.
Espectros
do passado se tornaram fantasmas e monstros
Que se
escondem no porão de sua mente
E lhe
assombram a luz do presente.
Mas o sol
e um amor moreno de sorriso torto, venceram as sombras em sua vida.
A sua guerra
ainda persiste.
Resquícios
e sequelas ainda tentam controlar sua mente, corpo e coração.
O espelho,
testemunha do tempo distorce às vezes sua realidade,
Mas sua
mente entorpecida.
Diz que o
fim não está perto,
Passou
mais rápido que o ponteiro do seu relógio barato.
Agora para
ele são só lembranças
Ora
tristes, ora saudosas desses seus vívidos 50 anos
Menos 3
que lhe escaparam da memória
E tudo
revivido em 5 minutos.
O que vem
pela frente ele não sabe.
Vai passar
incógnito como alguém comum,
Esperando
que algum dia a vida lhe dê uma nova chance,
Um novo
recomeço....
