A vida é
como a dança das foices na seara
Como a
vara de um vento soprando
Sobre as
hastes dos grãos.
Levando a pragana
que sobra
Na
esperança de um homem bom
A vida é
como feitor,
Senhor dos
dias e das noites
Como os
girassóis se vira em busca de luz
O açoite
do tempo,
Deixa
marcas na pele
E pelos pelos
eriçados de febre
Ela cobra
seu tributo diário
A imponência dos montes
Os fios de alta tensão
As árvores do poder
Nos interesses da nação
A altivez da asa norte
E a soberba de edifícios
O calor do chumbo quente
O final de algum início
A ordem em todo caos
Em um mundo ao inverso
O satélite espião
Nesse negro do universo
O vento que agora sopra
Sem um prévio aviso
Os astros arrogantes
E a força do imprevisto
Sonhos e desejos
Luz branca, a verdade
Insetos de rio
E monções de saudade
Flores e sol
Paisagens, cenários
As naves são pássaros
Dos jardins dos solários
No verde do azul
Árvores e rios
Trombetas de anjos
E bichos no cio
Céu de nuvens
Para lobos e cordeiros
Chuva de esperança
De dezembro a janeiro
Pesadelos medonhos
Desejos e intenções
Vultos, demônios
Lascívia e orações
Trevas acesas
Almas nas sombras
Nuvens de cinzas
De ódio e penumbra
Mofo e breu
Ratos e porão
Inveja e ganância
Vicio, corrupção
Caras em máscaras
Crendices e fantoches
Lixo na luxúria
Tolice e deboche
Luz negra, magia
Maldade, falência
No pó da euforia
Fartura, indecência
Aliciamento e grades
Restos e resíduos
Enigmas e segredos
Negócios escusos
Morte e carcaça
Esgoto nos dutos
Farsas e trapaças
Em dias de luto
Dores de um silêncio
Os corpos em mortalhas
Nas raízes de uma terra
Os dejetos dos canalhas
Penso
que a vida deveria ser,
Como
o frescor de sombra de árvores
Em
dia de calor intenso.
Sem
o amargo
Das
respostas óbvias e cortantes,
Às
questões mais importantes
Como
o sal que adoça a alma
E
água que alivia o corpo e o espírito
A
vida não deveria ter grades
Somente
o bem da liberdade
Penso
na vida como se tivesse asas
Como
se pudesse voar ao sabor
Das
correntes invisíveis do amor.
Por tantas vezes
Eu tentei te falar
Só haverá amanhã
Quando de manhã o sol brilhar
Por isso não tenha pressa
Não faça promessas nem juras de amor
Apenas viva cada dia
Como se nesse dia não houvesse depois
Aprenda ao fim de seu dia
O que o sol tem a ensinar
Ele descansa nos montes
Além do horizonte dando vez ao luar
Tanta pressa que besteira
Faça as pazes com a segunda-feira
A vida corre e é ligeira
E vai passar de qualquer maneira
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Quando
o som
Ilumina
nossas vidas
O
sol entoa então
Sua
canção mais antiga
Quando
o sal
Tempera
nossa palavra
A
voz embarga
O
coração quando fala
Sendo
assim
A
sombra e o silêncio
Traz
alívio
Para
um peito ferido
Que mente
é essa que guia por caminhos obscuros,
Como um cicerone
de uma terra inóspita?
Que conduz
por depressões remotas,
Escondidas
em algum lugar desconhecido da razão?
Levando à
profundidade das cavernas,
Por túneis
e labirintos da natureza decaída,
Onde a luz
não alcança e,
Onde o
medo nunca se cansa de assombrar o coração néscio.
Das
profundezas sopram ventos tempestuosos.
O odor da
escuridão invade os sentidos como cheiro de morte.
Os becos
infinitos dessa mente demente
São como
os grilhões nos pés de um escravo que insiste na liberdade.
Há um
louco que delira na sua sanidade discreta,
Na tolice
de seu torpe frenesi.
A flor
dessa profundeza traz à superfície
A sensação
de um toque suave da libido.
Essa
sensação que cobre com volúpia,
Uma sombra
sensual de um dia escaldante.
Um
turbilhão de palavras e imagens desordenadas,
Passam
pela tela dessa mente como filme surrealista.
Nesse terreno
de morbidez,
Nascem as expressões
da alma que chamamos de poesia.
Palavras
puras que nascem como flores campestres no aterro humano.
Que mente
essa que não esboça um sonho bonito,
Que não
faz entrar no paraíso,
No paraíso
particular do insano,
Onde se possa
ver luzes e cores sem alucinações....
